The world is full of magic things, patiently waiting for our senses to grow sharper.
Жутко хочется поразводить пафос в этой несчастной записи. Но не буду. Не буду и все тут. Уже не то что бы поздно, просто слишком жаркая и безразличная обстановка. Потом буду жалеть, думать о том, что подумали вы и в общем, много думать.
А вообще... зачем мне все это? Я здесь полтора года, а кроме моего постоянного нытья о ужасной жизни ничего не было слышно. Пишется только про то, как плохо-одиноко-невозможно-больно. Но про хорошо-замечательно-хочется летать ни черта не хочет писаться. Или такого еще не было? Было, конечно. Только хорошее почему-то забывается гораздно бытрее, чем плохое. Не знаю почему, может, память так устроена? Помню только то, что обидело и причинило мне боль, а остальное как ненужное приложение к памяти.
Жарко, воздух как раскаленный песок, хочется курить, легкие, кажется, сжимаются и немного ноют. Безразличие к окружающей среде зашкаливает за «самое ненормальное». Такое ощущение, что вернулась в март.
Оказывается, от одиночества можно и не страдать. Просто как-то немного неудобно. Вроде умирал, умирал, умирал, а тут «бац» и всё равно.
Настолько ничего не хочется, что становится страшно. Разве что курить. Поговорите со мной.
Кто-нибудь. А то у меня тут... ничего не происходит.Люблю спасать людей, но спасать их не получается, так же, как и себя.
А вообще... зачем мне все это? Я здесь полтора года, а кроме моего постоянного нытья о ужасной жизни ничего не было слышно. Пишется только про то, как плохо-одиноко-невозможно-больно. Но про хорошо-замечательно-хочется летать ни черта не хочет писаться. Или такого еще не было? Было, конечно. Только хорошее почему-то забывается гораздно бытрее, чем плохое. Не знаю почему, может, память так устроена? Помню только то, что обидело и причинило мне боль, а остальное как ненужное приложение к памяти.
Жарко, воздух как раскаленный песок, хочется курить, легкие, кажется, сжимаются и немного ноют. Безразличие к окружающей среде зашкаливает за «самое ненормальное». Такое ощущение, что вернулась в март.
Оказывается, от одиночества можно и не страдать. Просто как-то немного неудобно. Вроде умирал, умирал, умирал, а тут «бац» и всё равно.
Настолько ничего не хочется, что становится страшно. Разве что курить. Поговорите со мной.
Кто-нибудь. А то у меня тут... ничего не происходит.
если человек пишет для себя - он пишет на бумажке или в дневнике, который от всех закрыт. а тут... х)) хочется понимания.