The world is full of magic things, patiently waiting for our senses to grow sharper.
Скомканный день плавно перешел в усталый и дребезжащий поездами метрополитена вечер. Мотаться с одного конца города на другой пусто и загнанно, будто бы я лошадь, бегущая до тех пор, пока не свалюсь замертво.
Я шла по садовому, громкому, стучащему женскими шпильками, визжащими тормозами и звуком лопающейся резины. Я видела высотку, величественную, горящую золотом на закатном небе. Было сухо и холодно, будто бы всю воду выкачали из воздуха, оставляя в нем что-то обжигающее гортань и легкие, которые работали и работали, пережевывая эту сухую массу.
В метро, когда удавалось сесть, я читала Бредбери. Так мало времени мне отводится на то, чтобы ухватить и урвать это. Его широту и ясность, его горящий взгляд и сумасшедшую улыбку, которая видеться сквозь тонны желтых книжных листов... Это мой отдых и моя отрада.
Подходя к дому, я думала, что хорошо бы было, если бы кто-нибудь написал «Эй, катюх, как ты там? Я скучаю». И я бы знала, что человек скучает, и я бы безоговорочно верила ему, и я бы радовалась, и чувства бы в груди смешивались, вырываясь на свободу и смехом, и рыданиями, и всем подряд.
Я бы так хотела.

@темы: о своём