The world is full of magic things, patiently waiting for our senses to grow sharper.
Мы стояли на кладбище — примерно пятнадцать человек в черном, с лицами стянутыми горячечным бредом и горем. Воздух был стылым и горячим, сухим, будто жестким пламенем. Рассветное марево расходилось на горизонте алым и жарким огнем, кровью, от которой в грудной клетке стыла душа. Я слышала своё сердце так, будто гул от него был увеличен стократно, я думала, что каждый может слышать этот мерный звук, отбивающий последние удары не моей жизни, но той, что сейчас объята деревом и цветами, что пока не стала ношой земли, но слушает несвязные слова этих чужих мне сейчас людей и уже прощается с миром. И со всеми нами. Воздух стал плыть перед глазами, могила запахла полынью... Ее стали засыпать землёй.