Чувствую себя этим чертовым осликом из старой притчи.
А на пушкинской серая-серая плитка, будто в неё специально втирали пыль и грязь. И если быстро идти, она сливается в одну сплошную полоску. Считать становится слишком сложно и начинает болеть голова, ноя и как-то подначивая к шагу за.
Поезд ехал медленно, лениво, а машинист так заразительно зевал, предлагая заснуть прямо на платформе.
Стенки в тоннеле изрезаны этими дурацкими проводами, и тошнить начинает от такой езды, и люди слишком пытливыми взглядами рассматривают, и руки болят почему-то.
Дойти до дома в такие моменты кажется совсем нереальным, потому что ноги почти прилипают к асфальту.
Вся эта дурацкость мира режет глаза, ощущение полного отсутствия.
Почему-то я уверена, что даже если бы была машина времени, прилетев в будущее, я бы не увидела ничего нового.