Без двадцати четыре. Несколько часов назад началось воскресенье, а я сижу и перечитываю слезливые произведения дам в возрасте, разочарованных в этой чертовой жизни. Точнее лежу, ну да бог с ним.
Интернета нет уже пару суток и это, пожалуй, самое печальное, что могло произойти со мной в ту субботу, когда я, прячась от всех и вся, сижу дома и пытаюсь поднять свой боевой дух.
Сегодня вечером я все же согласилась выползти из дома, мы сидели в Доме у дороги, слушали этих классных ребят, уставших, веселых, опоздавших на праздник жизни, как и все мы, в общем-то. Они смеялись, пили пиво, играли... А мне было спокойно и весело – в кой-то веки голова не раскалывалась от нескончаемой боли, все заботы и мысли были оставлены за пределами этого маленького кафе, спрятавшегося в лабиринте переулков, дорог и деревьев. И люди, семенившее где-то там, внизу, далеко, практически в другой вселенной, не раздражали и не вызывали отвращение. Потому что их не было. Была только я. И больше никого.
Сейчас 3:49. Я пишу эту фигню уже десять минут непонятно зачем, мне тепло и хорошо. Интернета все также не наблюдается, но не скажу, что меня это расстраивает. Впереди еще долгая ночь.