Перед глазами проносятся холодные и чужие чудовища зданий из огней, и, кажется, плоти и крови. Стылый влажный ветер гудит во дворах, рельсы поют, прогибаясь под тяжестью грохочащих вагонов, усталые люди кажутся маленькими одинокими и потерянными, выглядят скитальцами, не умеющими найти берега и приюта. Не умеющими даже распознать тонкую полосу суши, маячущую у них перед красными глазами, зовущую и стонущую от одиночества. Чувство дикой усталости наполняет меня до краёв, чувство чуждости этого большого страшного мира, который впивается когтями со свирепостью и дикостью, рвя на части плоть и то маленькое внутри, чего казалось уже давно нету во мне, но что болит и множит боль уже очень давно — мою душу.
Страшно. Одиноко. Все вокруг живое, оно движется и дышит, а ты мертвый. И притворятся живым устал.