На мерзлой остановке холодно, а в тролейбусе тепло, хоть и пар струится изо рта, вьется и исчезает. Ноги, кажется, превратились в стылый камень, как и руки, кутающиеся в непослушные рукава черной рубашки. Но все равно хорошо, спокойно. Тролейбус воет, усы его, сцепляющиеся с проводами, трещат и и трясутся. Тусклый свет внутри мигает, исходя на нет. Тролейбус пуст, за окнами - огни темных одиноких улиц, перемежающихся с крошечными силуэтами людей... Снег сыпится белесыми хлопьями с неба, мутного, светящегося кровавым заревом, будто вот-вот будет рассвет. Но его не будет ещё очень долго.